Panta Rei - toutes_blessent_la_derniere_tue

hello Ludo

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Fri, 21 Nov 2008 18:07:00 +0100

Voici un message écrit à Ludovic Kaspar, poète aimé sur la toile et sur papier, à la suite de la lecture de son recueil "L'impasse aux visages" publié en 2005 aux édition d'Alba, cela a été écrit à l'époque en 2005-2006, je lui parle au présent lui qui restera présent, même s'il a choisi, par sa mort début novembre, d'être évoqué au passé dans nos bouches.

Il n'y a rien à enlever à ce texte, je n'aime pas les éloges funèbres. Toujours plus facile de dire du bien après.

Ludo, tu n'en as pas fini avec l'amour, c'est la seule bonne nouvelle que je distingue dans cette annonce qui me bouleverse.

Hello Ludo,

Quand j’ai reçu ton court message sur le fait de critiquer ton recueil, je me suis dit que, peut-être, tu avais besoin de voir ce qui dans ce recueil ne dépendait pas de l’état dans lequel tu évolues mais de toi. Pour qui, pourquoi écris-tu? Il m'apparaît clairement que tu as écrit parce que c'était une voie vitale pour toi, d'abord pour ta propre sauvegarde.

La conséquence de cette écriture extrêmement remuante est que tu vas plus loin que de décrire ton expérience, tu touches à cette zone empathique en chacun de nous, cette zone du perdu et de l'éperdu en nous et d'humain. Etonnant comme les passages à priori les plus crus deviennent des fables, des paraboles à grandir et non des occasions de se distancier de toi en tant qu’auteur. Et si tu as cette…

derrière les volets

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Sat, 21 Jun 2008 00:28:00 +0200

Ce texte a été lu par trois comédiens ce soir, dans un récital des textes écrits cette année durant les ateliers. Le final était à trois voix. C'était assez émouvant.

Derrière les volets

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Il nous arrive aussi, à certains d’entre nous, de rester les volets demi-clos, sans jamais oser pousser les battants au grand vent, au soleil qui vient. Nous entendons le murmure des hommes, des femmes, des fêtes, des défaites, brouiller le retirement où nous nous tenons. Ces vagues touchent nos fronts, nous sortent de nos sommeils, mais nous réclamons plus de silence et plus d’obscurité et nous refluons d’un pas dans les ténèbres arides de la peur.

Nous observons, mêlé de fascination et de répugnance, ce qui se passe à l’arrière de ces planches clouées, les ombres qui glissent sur les persiennes et disparaissent. Et nous avons des explications étonnantes à apporter à ces événements. Tout, la moindre parcelle de couleur, le moindre souffle d’un visage qui s’approche pour scruter notre retraite, tout nous inspire et fait feu pour l’esprit.

Il nous arrive alors d’écrire des livres. Sans savoir que là bas, au dehors, d’autres écrivent des volumes sur nous, n’osant nous amener à eux, comme si nous témoignions de l’antichambre du disparaître, comme si notre amitié d’avec les spectres qui les hantent, les rassurait quelques peu sur l’après.

Si nous n’écrivons pas de livres, alors, nous sommes pris de visions, de révélations fantastiques et nous chevauchons des animaux superbes dans des cieux lavés d’étoiles. Là où nous…

Valse en trois temps

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Fri, 25 Jan 2008 19:35:00 +0100

Je m’appelle Véronica, j’ai 20 ans. Aujourd’hui, je viens d’obtenir mon permis, après deux essais infructueux. Je sors de chez mon ami. Il est étudiant en médecine, il est beau comme un dieu, et encore dieu est impalpable comme du sucre glace, lui sa chair est veloutée à s’en damner. Je roule vite, je dois être à 14 heures 25 en salle 45, près de l’auditoire Ferrer du Campus pour passer mon dernier examen. Il me reste à traverser le rond point dont le nom m’échappera toujours, avec cette statue équestre de ce soldat ridiculement orgueilleux défiant le manège tournoyant des voitures. Je suis heureuse, je ne sais plus la route, la sortie, je tourne, je tourne, l’heure passe…

Je m’appelle Véronica Alba, J’ai 40 ans, je viens d’obtenir mon C4, après 15 ans de bons et loyaux services dans l’administration du théâtre Royal. Je quitte le parking, la barrière refuse de s’ouvrir, il me faut sortir, réclamer le vigile, qu’il ouvre, que je quitte ce monde, les odeurs chaudes emplies d’effluves de maquillages, les matins cendreux du théâtre, la résonnance pourpre des planches et le froissement continu des rideaux qui se referment sur moi ? Je prends le rond-point du général Hourfitt, j’évite l’avenue commerçante trop bondée, trop lumineuse, trop joyeuse, trop pas moi. Aller vers la gare, se perdre à cent mille lieux, ou à la mer, ou les forêts à aimer jusque à même la peau ? Je tourne, je tourne, je tourne, qu’importe, le train ne m’attend…

Mars

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Thu, 01 Mar 2007 15:15:00 +0100

Mars et j’ai vu la fleur infime du pommier
chahutée dans un château de vent
parfois c’est trop
cette bourrasque au frein de ma gorge
cette entaille
tant de fragilité criante

aujourd’hui cette femme
au chevet de ses enfants morts
avale son couteau qui fouilla leur souffle
Mars et l’on se berce de
tout ce qu’on pourra dire à la Une
pour rincer
tout ce sang

Mars et la sève hurle
brûle les doigts des pistils

je soutiens cette petite main
fermée d’horreur
parfois c’est trop

d’aimer.