Panta Rei - roles_et_rituels

visions croisées

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Wed, 17 Jun 2009 12:04:00 +0200

Je lis ceci ce matin sur le blog d'Alina Reyes :

"Cette nuit j’ai vu en rêve une grande et puissante tigresse, décharnée, debout, allaitant un petit squelettique. Son visage nu, qui avait perdu ses couleurs comme tout son corps, était d’une force d’expression et d’un tragique intenses. Exigeant le regard, et contre la terreur le courage et la responsabilité.
La vision m’a réveillée."

Alors, je revois la nouvelle "Poitrail" écrite il y a peu, et j'y vois comme un écho hors temps...

Juste l'extrait central qui s'y rapporte :

"Puis est venue le temps où l’homme sans barbe et sans sandale a glissé son bâton dans l’embrassure de la tente des plus jeunes filles. Il l’a désignée et l’a guidée, sans un murmure, sous le grand Bouleau. Il a ordonné à aïa de tondre trois brebis dont elle a cardé la laine. Puis, après en avoir enlevé la graisse et toutes les impuretés, elle l’a modelée en une longue tunique. Ensuite, elle s’en est vêtue. Alors, elle a égorgé la plus ancienne des brebis, au ventre sec, dans lequel plus aucune eau primordiale ne viendra donner vie à un jeune agneau. Et du même couteau qui lui avait servi pour la tondre, elle l’a égorgée. Sans attendre que le sang ne tiédisse, elle l’a vidée, et a tiré sa peau. Du même couteau encore, elle a raclé la chair, jusqu’à ce que le cuir en soit lisse et doux. Au matin de ce labeur, sa tunique était plus rouge que…

Poitrail

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Fri, 20 Mar 2009 15:27:00 +0100

Pour Marie-Louve, quand elle pourra le comprendre, en espérant qu’elle garde d’ici là ses rêves intacts.

---Poitrail ---

Acte 1 - Trouvaille.

Boîte 567, expédition Shemland, Année 1999.

Deux vasques en poterie rudimentaire, de terre séchée et sans cuisson. Forme large et oblongue de la base surmontée d’un grand col haut de 30 cm. Aucun vernissage, probablement peu d’étanchéité. Date estimée : 10.000 ante J.C. Décoration : motifs prolifiques sur l’une contrastant avec une parfaite sobriété de l’autre. Les dessins mi abstraits mi figuratifs semblent de nature hiéroglyphique. La répétition de certains motifs de manière non symétrique pourrait relever à la fois d’une expression symbolique et narrative. Langue non identifiée. Contenu vide, ni poussières, ni résidus (sondé à l’aide d’une micro caméra). Certainement de fonction rituelle plutôt que pratique. Trouvées en couche 5, enterrées tête-bêche, au pied de la pierre dressée centrale.

La table est bancale et la lumière verte de l’antique lampe de bureau tombe de biais sur un fatras de carnets et de plans. Un bras appuyé sur le bord, l’autre tendu pour mettre sous le faisceau une des vasques étudiées, Lucien se tient dans cette posture moitié assis, moitié dressé qui préside toujours à ses recensements. C’est un travail ardu, que beaucoup d’archéologues dénigrent, préférant l’instant de la découverte sous le grand soleil poussiéreux des champs de fouille, à cette solitude de l’archivage des objets exhumés. Lucien est rigoureux, scrupuleux presque. Il note le moindre détail ainsi qu’il l’a toujours fait, de la même manière qu’il l’enseigne à…

récit long - extrait 6 - Chez Myriam

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Tue, 22 Apr 2008 12:54:57 +0200

(…)

Si elle se fiait aux conseils de Myriam, la route ne serait plus longue. La voisine aux pommes l’attendait – peut-être – un de ces jours, enfin l’invitation avait été répétée et répétée souvent. Surgie de nulle part il y avait à peine deux semaines, Myriam s’inscrivait maintenant dans l’Arbre d’Esprits de la famille, ces trames de filiation tressées rituellement par les filles. Sur le mur de leur chambre, la tapisserie toujours en devenir, s’allongeait vers le bas, composée de bouts de ficelles, écheveau de laines et lanières de lin, en des motifs abstraits, où se glissaient les noms des élus, des pelures de crayons ou des écorces, des menus objets maraudés aux sacs d’amis.

(…)

Dans son rétroviseur, les lignes des cimes formaient des virgules gobées par le ciel, et d’autres virgules suivaient. Elena s’arracha à cette hypnotique observation et hocha la tête en signe d’assentiment. Par ce voyage contournant la forêt, sa vaste densité arpentée par le flanc gauche, Elena pourrait relier les deux pôles de cette circulation étrange de la sollicitude. Elle pourrait, lui semblait-il, mesurer l’amour, où ses prémisses, en empans exacts, ne sachant pourquoi il lui était maintenant devenu nécessaire de quantifier l’inquantifiable, de soutirer au plus immatériel l’énoncé de son poids. Bien sûr, elle ne le consignerait nulle part, elle savait néanmoins que cela comblerait d’une passerelle le néant qui la séparait maintenant de tout météorite humain.

A l’issue d’un raidillon, elle surplomba l’orée et sut qu’elle était en vue de la propriété sans…

récit long en cours -extrait 4 : Samson dans la maison forestière

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Thu, 10 Apr 2008 00:10:00 +0200

(...)

Peut-être que l’escalier grinçait - la nuit suivante en tout cas, il me fit cette confidence - mais je n’entendis rien, assourdi par la tension dans laquelle m’accueillirent ces hommes vêtus de kaki, aux faces rondes sous le biseau d’une casquette, à l’œil d’aguets cherchant à reconnaître un des leurs sinon l’étranger qui gâcherait leur orgie d’anecdotes, de vantardises, de scénettes de traque ponctuées de gaucheries puis d’exploits inédits cent fois répétées dans des chalets semblables chez eux, en France, en Allemagne, en Belgique ou ailleurs – au pays de la chasse sans frontières.

Je sus qu’il me faudrait les flatter au moyen de l’appareil photo, les saisir dans leur excitation comme pour les inciter à plus de démonstration. Justifier un reportage sur le tourisme de ces lieux et son attrait, feindre l’intérêt ou la sympathie. Payer mon entrée pour la nuit d’une passe de camaraderie. Tout plutôt que de provoquer la défiance ennemie du métier. Tout plutôt que de brûler le point de repère avec l’amante, la ténébreuse, la lanceuse de sortilège, la forêt au ventre ouvert, tapie et musante à un jet de pierre des fenêtres.

Des poutres saillaient courbes des plafonds bas, donnant à la pièce un air de vaisseau viking. Une tablée immense, regroupant tous les couverts, coupait la salle commune en deux, de biais. Les hommes étaient assis, souvent face à l’âtre. Je pris place sur un coin, près d’un garçon encore jeune qui s’avéra être le fils de la maison. Sur le seuil de…

Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre....

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Thu, 14 Feb 2008 16:25:00 +0100

En l'honneur de la Saint Valentin ;-) :

Salina remonta les escaliers quatre à quatre, puis comme ils devenaient raides et qu’elle fatiguait, à quatre pattes. Elle jurait, s’esclouffant et crissaillant à souhait. Elle hurla « Stephan » , à mi-mot, puis veugla carrément, sans plus de sourdine mais en porte voix « Stephan !!!! ». Pas de réponse, « Etienne de La Motte Sapinière, Monspenseur de sa majesté des cons, où êtes-vous que je vous entripêtaille ? »

Un silence – d’anthologie- puis, au milieu des cris de pigeons, provenant des arrières-combles, une voix faible, « Ici, ma crupichonne d’amour, mon gouzou gazou sugaraglu »

« Ca ne marchera pas cette fois », prononça-t-elle d’un trait, déboulant sur la terrasse qui prolongeait le toit par une vaste cage de la grandeur d’une pièce. Il était là, tout pleurnichon, la larme penaudouille au coin des vrillettes, à la regarder la main encore tendue vers les pigeons plus interdits que lui.

Clan, et voila pour la grille qui clôturait la cage, et d’une seule main Salina referma le cadenas et retira la clé. Elle la brandit haut, le défiant, les joues colèriées.

« Ah ! hein, tu l'as cherché, pigeologue de tes cucugnoles ! »

« Mais quoi, ma fraise de bosquet ? Qu’y a-t-il pour t’éclatoucher ainsi ? »

« Tu sais quoi mon douxcteur de mon cœur, je faisais le tour de ton cabinet en quête de tes renifflantes et autres chaussettes, pour laver tendrement tes oripeaux de mec macho…

y a pas le feu...

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Fri, 25 Jan 2008 21:25:00 +0100

Plan classique, un restau aux murs sombres, drapés de lourds rideaux lie de vin et vert émeraude, des serveuses en tenues noires, presqu’élégantes, si elles n’étaient vraiment trop sexys pour faire illusion, au sourire sans naturel mais rapides et prévenantes. Une musique tamisée à l’extrême feulant quelques rythmes orientaux, des tableaux d’artistes post modernes qui adulent les couleurs excrémentales ou vomitives en larges aplats à peines irréguliers.

Lui, moi, les bougies qui sont plantées dans un bougeoir inamovible et qui m’empêchent de bien distinguer ses yeux. Qui m’obligent à me focaliser sur sa main, inhabituellement nerveuse, froissant la serviette à un rythme compulsif. Des silences qu’on dit amoureux ou nécessaires à savourer, mais qui viennent comme des gouffres entre chaque cuillérée d’attente. Un repas qui fait tout pour se laisser désirer, d’autant que c’est lui qui invite, et que pour une fois on s’est dit qu’on allait en profiter à mort, ma chérie, tu choisis tout ce que tu veux. Puis voila qu’il ouvre la bouche en levant la main comme pour se décider à m’adresser la parole, la serveuse stoppe sa course d’abeille instantanément, prête à nous butiner, il la regarde mâchoire pendante, œil en vacance. Elle semble attendre une consigne, sourire crispé. « Oui monsieur désire ». Lui, paniqué, « rien, heu, voulez-vous m’ép, pouvez-vous enlever les bougies ». Elle pincée, riant jaune, son air « manquerait plus que cela » : « Non Monsieur, ça fait partie du service !! »

Moi pouffant, lui rougissant, moi provocante, seins…

Elle raconte...

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Sun, 09 Dec 2007 18:50:00 +0100

"Pour chaque sortie en librairie de la semaine, je lui ramène une photocopie de la page de garde. Les soirs, je parcours au ralenti les ruelles qui me relient à mon appartement. Elles se donnent à pas comptés – j’adore mesurer en pas ce qui me rapproche d’un nouveau plaisir. Je fabule sur ce que nous ferons, le temps venu, de tant de titres, d’auteurs, de mots faits promesses.

On ne se voit que du samedi 11H45 au dimanche 23H30 – le dernier tram - deux dîners, 2 soupers et un petit déjeuner goulûment grasse matinée.

On se goûte le petit pain de bouche à bouche. Puis on se tait. On revit dans la distraction de l’autre, dans la rapide oscillation des paupières, tous ces chemins d’épiderme explorés, poignés, polis, abouchés et reflués, toutes ces esquisses d’histoires continuées par nos corps, reliées par nos mains et rattachées à chacune des pages qui jonchent, tout autour du divan, le tapis autrefois Persan

Tandis que s’ensommeille notre empreinte au creux de trois coussins alanguis, je m’en vais au ralenti. pourtant, chaque fois, je reprends une des pages, discrètement - ma préférée - celle qui suggère le moment le plus exquis, la rixe la plus fondante.

Il aura cinq jours pour découvrir laquelle, par le seul indice du petit carré de manque refroidissant le tapis."