Panta Rei - nulla_dies_sine_linea.

Serviette-éponge

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Tue, 10 Mar 2009 09:52:00 +0100

Elle ne savait plus exactement quand elle avait décidé de ranger les serviettes de bain par couleur – une pile marron, une terra cota, une beige et enfin une rose et une indigo pour les deux filles. Les grandes serviettes de bain trônaient en dessous, tandis que les essuie-mains s’empilaient sur le dessus, chapeautés par les gants de toilette. Voila, à chacun sa pile, une harmonique par personne dans le grand concert de la famille.

Elle se souvenait avoir aussi commencé par virer toutes les vieilles serviettes. Elle l’avait fait sans regret ni scrupule car certaines dataient de temps immémoriaux, de son trousseau initial, constitué de couleurs esseulées ou dépareillées provenant des armoires à linge maternelles. Voire grand-maternelles.

Ce matin, en sortant de la douche, elle avait ouvert la lingère et elle avait hésité sur sa pile. Mais non, la sienne, c’était la beige, pas la terra cota. Sa main, doigts tendus, avait oscillé quelques instants avant de se fixer entre les deux. Et plutôt que de tirer sur le bas de sa pile pour en ôter sa serviette, comme elle aurait du le faire, elle avait réajusté l’impeccable entassement qui le côtoyait. Les draps éponges rouges orangés étaient gonflés comme au premier jour et ils dépassaient toutes les autres piles d’au moins trois centimètres. Et pourtant, il s’agissait exactement du même nombre de pièces : deux de bain, cinq à main et sept gants de toilette.

Souvent, le soir, en revenant de l’école, je vais courir dans le jardin.…

Nous vivons dans un monde cynique, Monsieur

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Mon, 27 Oct 2008 15:02:00 +0100

Nous vivons dans un monde cynique, Monsieur

C’était la dernière personne à rencontrer avant le passage du train. Après quoi, les quais seraient désertés jusqu’à l’aube, à moins qu’un pochard n’entreprenne de se rouler dans une encoignure pour la nuit comme une souris fait son nid, entre cartons tournées et effilochage de plaids.

L’homme en question avait ce petit quelque chose d’apeuré dans son œil - piégé d’avance - avec son menton qui s’obstinait à dire merde à son nez, l’un pointé sur les deux énergumènes qui l’avaient en ligne de mire, tandis que l’autre humait les dernières miettes d’écho loin là bas au fond de la galerie.

Le démarchage avait commencé très tôt ce matin pour Auguste et Eglantine. La cape satinée de la clownesse charriait des odeurs de clope, mais ce n’était rien comparé à toutes ces sueurs capturées de frôlis en touchers de tant de voyageur approchés et qui appesantissaient maintenant l’étoffe. Eglantine se sentait si lasse qu’elle aurait bien défait sa houppelande, ôté ses chaussures et gravi le prochain marchepied de wagon qui s’offrirait à elle. En une journée d’arpentage des lieux elle avait eu le temps de repérer l’endroit le plus sûr où la porte d’un wagon apparaîtrait lors du prochain arrêt.

Auguste entreprit le gars par la droite tandis qu’elle lui coupait la retraite par la gauche. Du coup, il eut le réflexe de regarder droit devant, vers le mur qui bordait la dernière voie, celle du train de minuit quart. En fait de mur,…

matin d'automne

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Sat, 27 Sep 2008 20:00:53 +0200

Etre dans ton nom, Amour,

Etre dans ton nom et survenir soif,

Survenir soif et clamer toi

Clamer toi et devenir fontaine

dans la nuit obscure

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Fri, 21 Mar 2008 14:17:00 +0100

Le bleu de ses yeux tirait vers le gris. Gomez s’avança vers le centre du plateau. Il s’était présenté brièvement lors du premier contact et Catherine n’en avait rien retenu. Des autres du groupe, elle avait chaque fois grappillé un détail, une inflexion, une petit note d’humour ou de tristesse qui les avait rendu mémorable à défaut de palpable. Pas de chance, c’était justement sur celui-là qu’elle était tombée.

Là, dans l’oblique d’une ampoule nue et grésillant, son visage se détacha des ténèbres qui les enserraient. Sa tête était énorme, une boule qu’on savait dense et dure rien qu’au premier coup d’œil. Son corps suivit, tout de râble et de nerf, musculeux et trapu, sans souplesse.

Elle jeta un œil sur le décor encombrant la scène. Des débris choisis dans la décharge sauvage en contrebas de la rue. Des monticules indistincts d’où émergeaient, hirsutes, une maison de poupée délavée, un vélo agressif dans ses fers et ses chaines impudiques. Une Barbie prenant son bain dans un reste d’huile d’olive d’une gigantesque boîte à sardine. Sordide.

Il la fixa, impatient mais figé. Elle comprit qu’elle devait elle aussi faire ce pas en avant et inaugurer le jeu à deux. Elle était maigre, grande à n’en pas croire ses yeux, ses cheveux dépassaient le socle de l’ampoule au point qu’elle du s’arrondir de peur d’être brûlée.

Du néant pourpre, quelque part à trois mètres, un son grave s’éleva d’entre les silhouettes des sièges.

« Voila, nue l’âme, on doit la voir chavirer, Corine,…

L'amour des jolies choses

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Fri, 29 Feb 2008 12:01:45 +0100

Monsieur Aertsens aime les belles choses. C’est ainsi qu’il se défini verbalement lorsqu’il franchit la porte à battants du musée, ainsi encore qu’il l’affirme à des vagues connaissances que sa femme alpague d’un large geste prolongé d’un parapluie bouffant. Et une fois encore, au monsieur qui déchire à la chaîne les tickets sésame des Beaux Arts.

L’exposition fait grand bruit, et de fait, le brouhaha d’une foule montant, poussant, criaillant résonne à tout rompre dans la file qui serpente jusqu’à l’arche de l’entrée. Et là soudainement calmées par l’œil au garde à vous d’un gardien minuscule, les foules se taisent, murmurent et se laissent émouvoir. Au centre de la première salle, trône un chevalet immense, qu’on dirait tout droit sorti d’un atelier de peintre monumental. Une toile striée de lumière et d’ocre l’occupe tout entier.

Madame reste en stupeur, plantée au milieu de la salle, pantoise devant l’œuvre dont monsieur peine à déchiffrer les volutes biscornues. Il ouvre la bouche, puis la referme, la rouvre encore, avale son borborygme et se laisse errer jusqu’au premier panneau. Madame ausculte ensuite une peinture mignonne, d’une rêveuse attablée avec un ange, elle semble cette fois vouloir prendre part à cette conversation si sage. Mais soudain monsieur capte sur sa droite un éclair rosâtre, appétissant, finement ciselé de gouttelettes de lumière, le tout dans un écrin vert. Son binocle en tombe, il n’a pu apercevoir qu’une énigme, qu’un mystère égrillard, qu’une rêverie plus charnue que la tablée ailée qui occupe sa femme campée sur son…

Combien de mots

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Wed, 27 Feb 2008 22:35:00 +0100

Est-ce notre faute à nous si on nous a raconté des histoires, nous ne vivons pas , nous attendons la vie. (Camille Laurens, "Ni toi ni moi")

Qu’il soit soudé au caniveau exhalant ses odeurs brunies de poussières, ou bien arrimé à sa bouteille de vieille vinasse, il attendait toujours. Je l’avais connu ainsi et c’est ainsi que je l’aurais défini, il nous montrait sa face de songe, son corps perdu pour être et tout ce qu’il vivait, maintenant, c’était l’or des promesses tenues. Une âme lui avait dit qu’elle le suivrait de jour de nuit, de chien, de loup et d’envie. Il l'avait crue. Que même partie elle pourvoirait à tout, il l’avait crue. Que ses pas seraient allégés de son poids de petite morte, et de fait, il était chaque matin plus léger, os sous peau, et rien entre, rien que les rêves qui gonflaient sa poitrine entenaillée de toux. Il mourrait toute sa morve agglutinée au macadam, mais il vivait là, dansant sans doute de nuit sur les rails anthracite, quand sifflait les eaux noires des tunnels et les airs d’acier effilé contre fenêtres des rames, rames sur rames, métro empilés sur métro. Il prenait le premier, le dernier, ou restait dans le fond, tous s’envolaient tirés par elle, la fille aux cheveux pourpre, il attendait sa promesse de lèvres mauves sur sa bouche tordue d’alcool de feux mauvais.

Je ne prie pas, me dit-il, étonné, je suis deux mains rejointes, regarde, je suis un recueil, c’est elle…

spectre d'une réunion annoncée

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Wed, 13 Jun 2007 10:56:16 +0200

on comprend qu’il a mal
parce qu’il fait peu de bruit avec sa bouche
et que ses gestes
si minuscules malgré ses doigts sans amarres
n’ont que des cercles à donner
en pâture aux questions

on comprend qu’il retienne
toute l’attention sur cette miette
alourdissant la table de sa présence
inerte
il ne la chasse pas d’un revers de main
ni d’un souffle distrait
ni même d’un soupir caverneux
parce que sans la miette
il devrait relever ce regard vers le nôtre
et s’affronter

on comprend qu’il dise des mots
qui sont des paravents pour les angoisses
surtout les nôtres
il ne sait pas quoi faire de nos gentillesses
nos convenances, nos empêtrements de formules et
de souhaits compassés
et ne veut pas nous sauver de nos naufrages
nos noyades, c’est un peu de colère qui vient distraire
l’invivable

hier ton fils s’est craché en moto
il ne marchera plus
il était pour moi comme un dessin sans bord
formé par des éclaboussures d’allusions
et aujourd'hui ta peine imaginée
-si c’était les miennes…-
d’être ce parent d’un fils en souffrance
et d’un fils bientôt
à roulettes

hier, je me réjouissais de te partager mes cerises
aujourd’hui, la passoire vide penche
dérisoire,
vers l’évier nettoyé.

d'un fruit peut-être....

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Mon, 23 Apr 2007 11:00:00 +0200

encore faut-il forcer cette
dignité de la souffrance
là où je
agonit dans le feu
car pâlissent tous ces jours naissants
gantés de ramures étiolées
leur sève pulsatilement
esquisse l’épure d’une branche
d’une feuille, d’une fleur
d’un fruit peut-être
pendant en contre-jour
de nos bouches

encore débusquer la sympathie des cris
leurs unissons vaines
et équarrir l’indolence des larmes
- bouillon d’yeux -
comme appui pour le renon

* * *

jusqu’où suis-je en errance
loin sans lanterne
esseulée à un empan
à peine
de mon soleil vert

laisse-moi, matrice-moi,
redevenir
O ressac mal-aimé
la simple marcheuse d’espérance

* * *

annonce-moi, d’un rêve
d’un cil enluminé d’ailes
au palier d’une nuit sans prières
annonce-moi l’issue,
le simple geste de l’invite
à la danse

la clé, les champs,
cette orée, l’entre-deux à jamais
et cette cadence douloureuse
qui ponctue les heures
recouvertes par l’ivraie

* * *

la vie a des patiences étranges
épargne-moi d’un peu
le long chemin d’exil
loin de ce seuil où je
me regarde
recoudre quelques pièces de joie
sur le vêtement effilé
déplisser mes paupières
couler une pleine vallée
entre la tempe et l’enclume
ruer avec les étalons
inventant cette échappée
où je m’attends
près de toi.

***

la crinière des esprits tendres

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Mon, 22 Jan 2007 15:38:39 +0100

ma fenêtre prodigue au soleil sa première heure
alors, j’attends les lèvres assises
et juste après ton entrée
je couds cette porte avec
un écheveau de fils encore chauds

tu entres, et tu tiens quelques doigts
que je te tends parmi des fleurs
fraîchement ouvertes

prends un siège, assieds-moi,
nous compterons ensemble des dizaines de hennissements
puis trois grandes ruades
l’échauffement gravide de l’impatience
elle filtrera jusque sous notre cœur
dans l’oblique d’un rayon serrurier
et tu sauras
combien solide il faut désormais lier
ma chevelure tienne en pont de lianes
pour rassembler nos vœux
en quête d’une paume
préparée à les arrondir

tu t’avances, et tes pas ourlent le trajet
d’un astre choisi pour dire notre rencontre
tu entres, tu découvres mon visage
imprimé au revers d’une aube de printemps

tu me confies que depuis flotte un air de vieille lande
et la désolation de n’être plus vivant
qu’en songe ou en reflux d’aube
soit dis et va
moi je recueille la pruine des âmes
sous la crinière des esprits tendres

je vais, je viens, allant mon pas fébrile
remettre l’étrier d’or
au ventre des bêtes soumises
sur l’unique colline de l’île
oui, elles paissent
quoique l’herbe chatouille leur sang
et que les vents déplacés par mues
tourbillonnent sous leurs pattes
glaiseuses

tu t’avances, j’ouvre un panier de joncs
dedans un souffle dort
ne le réveille pas, tu t’avances
dedans un follet oscille
je découvre ton visage agrandi de boucles
architecture sauvage où nidifient quelques mains

tu dis qu’on doit…

Translatio

noreply@hautetfort.com (clepsydre) — Wed, 10 Jan 2007 12:33:51 +0100

le soir et voila il vous faut les porter
leurs chairs lourdes
soulever leurs sommeils
qui vous lestent

il y a
de leur figure
un voyage inversé
ce terminus des trains
leur vie secrète au dépôt
à l’heure des gares éteintes

il y a cette absence
pure
l’expression
d'une totale vacance de l’instinct
raidis sourcillant et ce transport
gêne pour eux
joie pour vous

ils sont totalement là
mais si perturbablement ailleurs
de leurs petits corps émanent
le chauds comme le frêle

                                              (et la méchanceté des draps glaciaux
                                             soudain vous alarme)

rien n’incite à les aimer plus
que leur translatio

                                              (cette sainteté visible)

par votre humilité de servant
la charge d’être carosse
cheval, navette
felouque

et choisir cette insigne dignité
que vous confère leur abandon
cette marque de distinction
que l’amour seul
lorsqu’il redevient aveugle
d’avoir trop vu
égale parfois.